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“为什么？”米克问。
鲍蒂娅和巴伯尔坐在餐桌边，吃着午饭。在暗褐色皮肤的反差下，鲍蒂娅身上的绿印花裙有一种清凉感。她戴着绿色的耳坠，头发梳得整整齐齐。
“你总是像狗一样，闻到别人的话就扑过来，想知道所有的事。”鲍蒂娅说。她站起来，俯下身在滚热的炉旁弄了点吃的，放在米克的碟子里。“我和巴伯尔在说我祖父在老萨迪斯路上的家。我正告诉巴伯尔我祖父和叔叔们是怎么完全拥有了那个地方。十五英亩半的地。他们四个人种棉花，有些年为了让土壤肥沃换成了种豆。一亩山上的地，只种桃树。他们有一头骡子，一只种母猪，总有二十到二十五只母鸡和小鸡。他们有一小块菜地，两棵山核桃树，数不清的无花果、李树和浆果。我可没说大话。我祖父种的地比大多数白人农场强多了。”
米克把胳膊肘支在桌面，身体俯在碟子上。除了她的丈夫和哥哥，鲍蒂娅说的最多的就是农场。听她的描述，你会觉得那块黑农场简直就是白宫。
“家里开始只有一个小房间。经过好多年，全都建起来了，我的祖父、他的四个儿子、他们的妻儿，还有我的哥哥汉密尔顿才有地方住啦。客厅里有一架真正的风琴和留声机。墙上挂着他穿着社团制服的一幅大照片。他们把所有的水果和蔬菜装进罐头，不管冬天有多冷，下了多少雨，他们总有足够的东西吃。”
“那你为什么不去和他们住？”米克问。
鲍蒂娅停下削土豆的活，褐色的长手指在桌上敲着，随着她的话打节拍。“是这样的。懂嘛——他们每一个人都为自己的家造屋子。这些年他们很辛苦。但是要知道——我还是小姑娘时和我祖父住在一起。可我后来啥也没干。当然，只要我、威利和赫保埃有了麻烦，随时都可以回去。”
“你父亲有没有造一个屋子呢？”
鲍蒂娅停止了咀嚼。“谁的父亲？你是说我的父亲？”
“当然。”米克说。
“你知道得很清楚，我父亲就在镇上，他是黑人医生。”
米克以前听鲍蒂娅说过这事，但以为她是编的。黑人怎么可能当医生呢？
“是这样的。我妈妈嫁给我父亲以前，她除了真正的善良，一无所知。我祖父本人就是善良先生。但我父亲和我祖父的差别就像白天和黑夜的差别一样。”
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“坏人？”米克问道。
“不，他不是坏人，”鲍蒂娅慢吞吞地说，“问题是这样的。我父亲不像别的黑人。我说不清。我父亲老是在自学。很久以前，他脑子里有一大堆关于一个家应该怎么样的想法。家里每件小事他都指手画脚，晚上他还试图教我们这些孩子念书。”
“听起来不坏嘛。”米克说。
“听我说啊。你看大多数时候他挺安静的。可有些晚上他会突然发作。他疯起来可以比我见过的任何人都疯。所有了解我父亲的人都说他这人疯得可以。他做过很疯狂、很野蛮的事，我们的妈妈不要他了。那年我十岁。妈妈把我们带回到祖父的农场，我们在那儿长大。父亲每时每刻都想让我们回去。可即使是妈妈死了，我们也没回去过。现在我父亲一个人过。”
米克走到炉子边，又一次把碟子装满了。鲍蒂娅的声音高低起伏，像唱歌，没有什么能阻止她了。
“我很少见到我的父亲——也许一个星期一次——但我经常想着他。我还没为谁这样难过呢。我希望他比镇上所有的白人都读更多的书。他确实读得比他们多，担忧更多的事情。他装满了书和担忧。他把上帝丢了，他不要信仰了。他所有的麻烦都在这。”
鲍蒂娅很兴奋。每当她谈到上帝——或者威利，她的哥哥；或者赫保埃，她的丈夫——她就会变得兴奋。
“噢，我不是大嗓门。我是长老会的，我们才不搞在地上滚来滚去迷迷瞪瞪胡言乱语那套呢。我们不是每星期都参加圣仪，窝在一块儿。在我们的教堂，我们唱歌，让那些祷告的人祷告。说实话，我不觉得唱唱歌，做做祷告会伤着你，米克。你应该带上你的小弟弟去主日学校，再说你也不小了，可以坐在教堂里了。看你最近自以为是的鬼样子，我觉得你一只脚已经踏进地狱里了。”
心是孤独的猎手 第一章3（7）
“神经。”米克说。
“噢，赫保埃结婚前可是个神神道道的主。他就爱每周日去迎什么圣灵啊大喊大叫啊给自己祝圣啊什么的。我们结婚后，我让他加入我们，尽管有时让他安静蛮难的，但他表现还不错。”
“我不信上帝，就像不信圣诞老人。”米克说。
“等等！有时我觉得你比我认识的任何人都像我父亲，我总算知道为什么啦。”
“我？你说我像他？”
“我不是指脸或外貌。我指的是你灵魂的形状和颜色。”
巴伯尔坐着，看看这个，又看看那个。餐巾系在脖子四周，手里还握着一只空勺子。“上帝都吃什么？”他问。
米克从桌旁站起来，站在门道，准备走了。有时，激怒鲍蒂娅是很好玩的。她总是老生常谈，没完没了地说同样的话——那就是她知道的一切吧。
“你和我父亲这些从不去教堂的家伙，永远也不可能得到安宁。而我呢——我有信仰，我有安宁。还有巴伯尔，他也得到了安宁。还有我家赫保埃，我家威利也一样。这个辛格先生呢，一眼就能看出他也得到了安宁。我第一次看见他就有这感觉。”
“随便你吧，”米克说，“你疯起来可比你的任何父亲都要疯。”
“可你从没爱过上帝，也没爱过人。你像牛皮一样又硬又糙。不管你咋样，我可看透了你。下午你会到处乱跑，啥也称不了你的心。你会四处闲荡，好像非得找到丢失的东西。你会兴奋地把自己整得越来越激动。你心跳加速，差点死过去，因为你不爱，你没有安宁。结果有一天你会像爆炸的皮球，彻底崩溃。到那时，没什么能救你。”
“什么，鲍蒂娅，”巴伯尔问，“上帝吃什么？”
米克大笑，重重地走出了房间。
那天下午她确实在房子附近乱逛，因为她安静不下来。不少日子都是这样。一方面，小提琴的事折磨着她。她没法把它做成一个真家伙——经过这么长时间的计划，这念头本身已经让她恶心了。她怎么会如此肯定它能实现？如此愚蠢？也许人们太渴求一样事物时，他们就会抓住每一根稻草。
米克不想回到家里人待的房间。她也不想和任何房客说话。除了大街没有别的地方可去，但日头毒得很。她在门厅里无所事事地来回踱步，不停地用手掌将乱了的头发捋到后面。“见鬼，”她大声对自己说，“除了一架真正的钢琴，我最想要的是属于我自己的地方。”
那个鲍蒂娅毫无疑问有着某种黑人式的疯狂，但她还算正常。她从不像其他黑女孩那样，偷偷地对巴伯尔或拉尔夫做卑鄙的勾当。可是鲍蒂娅说她谁也不爱。米克停下脚步，僵硬地站住，用拳头摩擦头顶。如果鲍蒂娅真的知道，她会怎么想？她到底会怎么想？
她总是守着自己的秘密。这是一件不用怀疑的事实。
米克慢慢地爬上楼。她上了一层，接着上第二层。为了通风，有些门打开了，房子里闹哄哄的。米克在最后一截楼梯上坐下来。如果布朗小姐打开收音机的话，她就可以听见音乐了。也许会有很好的节目。
她把脑袋放在膝盖上，系上网球鞋带。如果鲍蒂娅知道总是一个人接着一个人，她会说什么？每次她都感觉身体中的某处要爆炸成无数的碎片。
但她守口如瓶，没有人知道。
（）
米克在台阶上坐了很久。布朗小姐没有打开收音机，只有人们发出的噪音。她想了很久，一边用拳头捶打自己的大腿。她的脸好像裂成了碎片，无法合到一起。这种感觉比饥饿要坏得多，虽然类似那种感觉。我要——我要——我要，这就是她所能想到的，但她不知道自己真正想要什么。
大约一个小时以后，上面的楼梯平台传来拧门把的声音。米克迅速地抬头，是辛格先生。他在门厅站了几分钟，脸色悲伤而宁静。然后他走到对面的卫生间。他的同伴没有和他一起出来。从她坐的位置可以看见屋子的一部分，他的同伴在床上睡着了，盖着被单。她等着辛格先生从卫生间出来。她的脸颊火辣辣的，用手摸了摸。也许那是真的，她有时爬这些高高的台阶只是为了在下面楼梯听布朗小姐的收音机时能够看见辛格先生。她好奇他的脑子会听见什么音乐，因为耳朵听不见。没有人知道。如果他能说话，他会说什么呢？也没有人知道。
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心是孤独的猎手 第一章3（8）
米克等着，过了一会儿他出来了，又走到门厅。她希望他能向下看，朝她微笑。当他走到门口时，的确向下看了一眼，点了点头。米克放大了笑容，颤抖。他走进房间，将门关上。也许他是想邀请她进去。米克突然想去他的房间。过一会儿等他屋子没外人时，她会进去看看辛格先生的。她确实会这么做。
炎热的下午过得很慢，米克独自坐在台阶上。莫扎特那家伙的曲子又在脑子里了。这很奇怪。但辛格先生让她想起了这曲子。她盼望能有一个地方，她可以把它大声地哼出来。有些曲子，太私人了，没法在挤满了人的房子里唱。这也很奇怪，在拥挤的房子里，一个人会如此的孤独。米克试图想出一个她可以去的隐蔽的好地方，一个人待着，研究这曲子。她想了很久，其实一开始她就知道这个好地方不存在。
心是孤独的猎手 第一章4（1）
黄昏时分，杰克·布朗特醒了，感觉睡足了。房间小而整洁，一个衣柜、一张桌子、一张床和几把椅子。衣柜上的电风扇缓慢地摇着头，从一面墙吹到另一面墙，微风扫过杰克的脸，他想到冷水。�