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我慢慢站起来，望着旧报纸糊成的顶棚，好像望着巨大的蓝色天空，升腾的气流，使我变成了统帅……
我被自己的声音震动了。我不知是怎么结束朗诵的，只记得坐下来时，必须用手按住膝盖，来制止那激动的颤抖。
下课后，所有的同学都兴奋地学我的样子，又喊又叫。
9
我的同学渐渐觉得我不太爱说话了，他们甚至认为，我比最缄默的女同学，还要善于不好意思。
其实呢，那时的我，内心充满了不知何处而来的喧闹；我的心被驱赶着，在时时变换和世界的位置；我害怕……
在街上奔跑的落叶、碎裂的大字报、默默思索的烟囱、同大地上的灯火遥遥相望的群星，取代了我心上闪耀的雨滴；我开始想到无限和有限，自然和社会，生的意义，开始想到，死亡——那扇神秘的门……
这一切，都是“罪恶”，都是不能说的；在教授“语录”的学校里，我沉默了。沉默久了，就形成了习惯。
10
十一岁，十二岁，我开始用一些片断的句子，记录自然界给我的感觉和启示。它们是我最初的艺术语言吗？我并不这样认为。因为那时我的全部热情和灵魂，是系在昆虫翅膀上的。
那是一个傍晚，抄收书籍的工宣队员们，拖着沉重的麻袋走远了，我独自坐在空空的书柜前，不知在想什么。光线越来越暗，我的手一动，忽然在旧报纸下触到了什么；我开了灯，那是一本著名的科普读物——法布尔的《昆虫记》。
就是这本幸存的《昆虫记》，使我一夜之间，变成了狂热的昆虫爱好者。上百万种昆虫，构成了一个无限神奇的世界——金龟子身上黄金的光辉，知了背上黑陶的色泽，瓢虫和蛱蝶身上怪诞的图案，每夜都在我的梦中浮动……
我是富有的，我搜集了那么多标本——大自然给我的诗的语言。
第一部分：剪接的自传剪接的自传（2）
11
语言是不够的。生命需要的是一个世界。
我隐隐感到了它的召唤。
我吃力地走在北京灰色的街上，用一根粗电线，拉着城砖。我的身体在修筑“反修”的“地下长城”，我的眼睛，望着天空。
我在想法布尔的话：
“我有个最大的梦想，想在野外有个实验室——一块小小的土地，四面围起，冷僻而荒芜。最后我得到了这个乐园，在一个小村的幽静之处杂草多极了：偃卧草、刺桐花、婆罗门参⋯；⋯；沙土堆里，隐藏着掘地蜂和猎蜂的群落⋯；⋯；树林中，聚集着唱歌鸟、绿莺⋯；⋯；小池边住满了青蛙，在五月，它们组成了震耳欲聋的乐军……
“有这许多亲爱的小伴侣，所以我放弃城市来到农村……”
是的，我们全家要去农村了。
12
我在幻想着，
幻想在破灭着；
幻想总把破灭宽恕，
破灭却从不把幻想放过。
——1969年 北京临行前
有时，诗比作者要聪明些。
当一辆摇摇晃晃的卡车把我们全家的人和行李，拉进一个草和泥土筑成的村落时，我相信了这一点。
第一个乡村之夜，是悲惨的，东西散在土院里、村道上，全家排列在一张小土炕上，一切静极了，黑极了，好像世界已不复存在。我们开始学会思考人类最早发明的几个字——水、火、光……
再见，J·H·法布尔。
13
没有烧的，没有吃的；从远处挑来的水也是那样苦涩……书呢？自然没有。
我的幻想和我，都变得像枯枝那么脆弱。
就在这时候，春天来了——
冰柱在台阶上摔碎，碎成晶亮亮的一片；雪水流出了村子，映照着北方深蓝色的苍穹；紫色和绿色的小草，微笑着，在路边出现；大雁和野鸽的鸣叫充满了整个荒原……
我的灵魂一点点熔化了，溶化了，变成了诗的溪流和瀑布……
火山爆发了
积雪融化了
泉水在岩石的皱纹中喷涌
飞溅的瀑布连接着天际的彩虹
……
14
我似乎真的进入了光的世界——太阳在高空轰响着，把白热的光，直泻在广阔的河滩上，直泻在河滩上千百个圆形的小湖里，直泻在我脱皮的手和红肿的肩上……
我好像解体了，皮肤再不是我的边界，大地再不能用引力把我捕获⋯；⋯；我是那么那么地自由，随着滚热的气流在太空中浮动——
……没有目的／在蓝天中荡漾／让阳光的瀑布／洗黑我的皮肤 ／……
黑夜来了／我驶进银河的港湾／几千个星星对我看着／我抛下了／新月——黄金的锚／……／装好钮扣的车轮／让时间拖着／去问候世界／……／黑夜像山谷／白昼像峰巅／……／／我把我的足迹／像图章印遍大地／世界也就溶进了／我的生命／／我要唱一支人类的歌曲／千百年后／在宇宙中共鸣
当我用手指一字不改地在沙滩上写完《生命幻想曲》时，在河湾里游泳的父亲已经来到了我的身后。他说：我们放的猪已不知去向了。
第一部分：剪接的自传剪接的自传（3）
15
我和父亲经常在猪棚里对诗。他写一首《沼泽里的鱼》，我就写一首《中枪弹的雁》。我们写完，就乐一阵，然后把诗和稻草一起，塞进了土灶。土灶上经过发酵的猪食正冒着热气……
父亲说：火焰是我们诗歌的唯一读者。
我用木炭把这句话写在锅台上，又用手指一点点擦掉。
16
镰刀在我手上啃了一下，我这才发现，血珠这么美丽，一粒粒，闪射着红宝石的光辉；我不能割草了……那些纽扣一样圆圆的小花，同情地看着我，似乎含着透明的泪水……
我沿着弯来弯去的小路，向村里走，想着那些小花的目光，她们没有名字，没人知道她们，她们不能避免上天给予她们的灾难……她们开放着，开放着，不是为了得到什么。
我回家包好手指，把所有幸存的小诗都抄到一个本子上；在封页上写了几个字——《无名的小花》。
17
属于北方的风，第三次吹落了草滩上那些无名的小花。
我们家搬迁了，落叶一样，被“风”吹到一个依山傍海的县城附近。
秋天，春天，整整一个春天没有雨；山上的土和石头都被晒得白晃晃的。十五岁的我，自告奋勇地和许多农民一起向山上挑水。我也赤着脚，为了在陡峭的山路上，不至于打滑。真重呵！在我渗血的肩上，是倾斜的天空，是摇动的土地，是国家……
我摔倒了，铁桶发出轰鸣，落进山谷；我却被两个筋肉纵横的农民挡住了。他们用同情的目光看了我一会儿，就没收了我的扁担，想当然地分配我这个已有三年多没上学的“学生”，去写一首诗。
我还是第一次这样写诗。我拿块白石灰来到小黑板前，惭愧得不敢看周围忙碌的人影。写什么呢？写小花？我笑了一下，写下了几句当时最通行的七言——
宽肩挑尽千潭水
阔步跃上万重山……
18
我终于来到了一座“山”的面前，这座“山”是由图书和画册组成的：
屈原，陶渊明，李白，杜甫，曹雪芹……
雨果，巴尔扎克，安徒生，哈代，陀斯妥也夫斯基，杰克·伦敦，西蒙诺夫，罗曼·罗兰，惠特曼，海明威……
提香，达·芬奇，米盖朗琪罗，伦勃朗，列宾，罗丹……
在数不清的太阳照耀下，黑夜消逝了，我几乎忘记了睡觉，一刻不停地看着，读着，向着伟人的陆地狂奔；直到起床号隐隐地响起，我才一头倒下，耳边一片海的轰鸣……
这是继昆虫学之后，我的第二次“热恋”。
19
在诗和绘画之间，我迟疑了一个春天；后来夏天来了，我选择了绘画。选择它的一个重要理由，是绘画比较实用。
为了生存，也为了艺术，我走向城市；走进一间冰冷的小北屋里，非常愚蠢地把铅笔削得尖尖的，画那些石膏球和碎花瓶。我觉得乏味，却又在不停地强迫自己，终于有一回忍无可忍了，我一把扯开黑色的遮光窗帘，在一瞬间，我懂了颜色。
20
世界不是素描，世界是彩色的。
我开始面对社会，我想知道世上的一切，知道真理。
我读各种各样的书，和各种各样的人谈话。
又是一个大月亮的夜晚，我从一个朋友那儿归来，血因为讨论人类命运而发烫，我独自坐着……最后打开了一本关于辩证法的书。
当我合上书时，天已经大亮，我的手脚很凉，火红的晨光似乎并不能使它们温暖起来——我已经离开了自己。
当我扶着桌子吃力地站起来时，我以为，我已经是马克思主义者了。
21
我的大脑里成立了“巴黎公社”。
我以我独特的献身狂热焚烧着自己，改造着自己。
我吃粗粮，不吃肉和糖，极力减少睡眠，大读哲学、历史、马列著作，同人辩论一些无法去验证的宏观和微观问题……
最后，我成了一名好工人，拼命干起活来……
第一部分：剪接的自传剪接的自传（4）
22
在忘记艺术的那几年里，我似乎真具有了万能螺丝钉的特性。
——在窒息的夏夜，我穿着大胶靴，昏昏然地站在流水线旁，双手不停地翻动上百斤、上百度的熔糖；我不断地睡着，又不断地被烫醒……
——在行人稀少的雪天，我赤着膊在街边拉锯……屋里是暖和的，我的师兄弟们，正围着炉子讲可怕的�