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您濒临死亡，确实变得很穷。您一无所有，不知道如何对付死亡的到来。之后，又怎么办？甚至都无法考虑即将发生的这件事。您不知道这件事会怎么发生，在死亡边缘大家都一样。只是，您在这种情况下，正如您自己所说的那样，硬是不信邪。您知道您跟所有那些人一样穷，一生中有时被人忘却。您有过成功，有过全球性的辉煌，拥有那么多读者，有我，有那么多爱情，银行里有数百万存款。后来，您又一贫如洗。就像在湄公河畔的时候一样。
您说：“也许，我母亲还是爱我的。”
是的，我相信，相信她爱您。她无法说出来，不知道对您怎么办。得由您来帮助她。您得告诉她怎么爱您，怎么接近您。您智慧超群，弄得您母亲都害怕了。她宁可喜欢别的人，喜欢您哥哥，这更容易一些。大家心里都明白。母亲说：“她是谁？这孩子是什么东西？她跟她的兄弟们，跟我太不一样了。她现在就这么孤僻。想写作。太荒唐了。不，我宁愿你学数学，经商。我确信你有经商的天赋，赚钱的本领。”
您做什么都有天赋，正如人们所说的那样，您做什么都会成功。如果您愿意，所有的男人都会跟在您脚下，无论在什么地方。您浑身是胆，毫不畏惧。您在任何情况下都不会退却。男人们喜欢这样，他们害怕了。他们不喜欢这样的女人，不喜欢这样聪明。因为她们看出了男人的弱点及其无法消除的苦恼。
男人们忍受不了目光如此犀利的女人。他们扔下了您，找到了别的女人。漂亮、爱打扮、洒香水、谈话极无聊的女人，这没关系，他们喜欢，他们扔下了您。
我可没有。
我顶住了，坚持住了。我留了下来。您说：“为什么，为什么您和我在一起？您到底是什么人？”
您无所不能，然而，您只做一件事，只服从于它，就像这是来自上天的命令。写作。别的，您处理得很好，生活不错，故事让人打哈欠，忧伤。孩子，是的，必须有个孩子，这很重要。该做的事您都做，您昂着头。然而，必须永远问您：“您是谁？”您开始写作。想努力明白自己的什么事，明白别人，弄懂这个世界。
为什么要这样？为什么有我？为什么有您？为什么几天后就要死？跟我说一个字吧！
所以，在1996年的年初，从巴黎圣伯努瓦路的那个房间里开始，您就与那些洞穴人同时代了。他们在石壁上留下了手印。昔日的这些男男女女和我们一起呆在那个房间里。同一副探寻的面孔。没有任何回答。不，有一个新问题。
那些古人，他们不写作。他们张开双手，望着天。对他们来说，那是一种威胁，一种宽恕，也是一个谜。他们可怜巴巴地站在那里，摊开双手。他们仰头望天。那些洞中之人，他们什么都没有建造，没有留下古迹，没有留下古画，也没有举起否决之手。什么都没有。那之前，在文学诞生之前。沙特尔1、伦勃朗2、莫扎特、帕斯卡尔3已经存在，但他们保持沉默。他们像大地初开时那样爱着。爱谁？爱什么？他们不知道。什么都尚未言明。那是一个完美的时代。万物之初，混沌初开。世上的第一天，如今在圣伯努瓦路的那个房间里每天都在重复。您和我一起关在那个房间里，单独和我在一起，并将一个人孤零零地死去。因为我不跟您一起死，我让您独自与所有那些古人呆在一起，与他们一样可怜、一样智慧。十足的智慧，可怕的智慧。从前的那种智慧，当时爱情还没有诞生。
可以当着上帝的面说吗？
我不知道。也许，这样更简单：人们产生一些想法，并用其造一座山。这样很简单。只需更加贫困。达到贫困之真理。
我们仍然在那个房间里。您不再写了。房间将变得一片漆黑。您还没有死。
请走近我。
我摸着您的脸。走得更近些，别害怕我的手。它还在寻找您脸上的皱纹，想弄懂您消失的目光中的某种含意。
闭上眼睛，望着天。
就这样。闭着眼睛。
一切都看见了。
开天辟地以来的整个世界。
一切。
包括巴尔塔扎尔。
甚至看见了不认识的人，未来的人。
您躺在床上，闭着眼睛。您不再看这个房间，不再看呆在您身边的这个人。您怎样才能无所畏惧地离开这个房间，离开我呢？我让您独自离开。
我必须停止这样对您说话，不再让您相信是您在回答我。我知道，这不是真的。那场爱情，忘了它吧，再也别说什么了，保持沉默吧！忘了那个故事吧，别再重写杜拉斯这个名字。写别的东西吧，写别的名字。所有的名字，还不认识的和将朝您走来的那些人的名字。在按顺序排列的字母中，人们有时能认出您的名字。
胜过一切。
这个故事。
这个永远不会结束的爱情故事。
这些字母，让人忘了是用来干什么的。这些文字，最后化为乌有。
大声地说出这个名字。终于听到了这个名字神奇的声响，这个最终被找到的名字让所有的音乐、所有的诗和所有的爱都戛然而止。
然后，怎么办？
拥有一种完整的爱（6）
什么都不干。继续一种普通的生活，好像什么都没有发生过一样。活着，爱，哭，吃，说。就这样。
咱们去喝一杯，去听《卡布里，完了》，去特鲁维尔看海，看海鸥，去吃褐虾，吃牡蛎。是的，行动吧！
一切都好。
一切都在，随便听您调遣。
听想看的人调遣。
17
我们无法分开，我无法离开她。她也不能离开我。我们总处于离别的边缘。互相分离。当我再也无法和她一起在这个地狱里生活时，我便去奥斯特里茨车站旁边的旅馆，在那儿躲上几天。晚上，我出门到车站餐厅去喝啤酒，混杂在旅客和行李当中。谁也看不见我，谁也不会到那些等火车的人群中来找我。我在小酒店自杀之前，我想最后再喝一杯啤酒。这是最后一个夜晚。我将在几小时后死去。我拖延着时间，又喝了几杯啤酒。我开始醉了。眼泪一碰就会落下来。我会最后再写一个字，最后再给她写信。然而，不，我死了以后，应该由她来写。她懂得怎么写，找得到词汇。仅仅是找到词汇，什么都不用创造，写一些人们立即就能明白的文字。于是，我给她留下了最后一句话。我喝了最后一杯啤酒，回到旅馆的房间。我没有死。第三个晚上，我给她打了电话。她来了。一切都重新开始。为什么？什么东西使我克服了恐惧，没有去死？也许是因为我清楚地意识到我不该去死。我应该活着，不仅是为了她，但也是为了她。我因此而活着，为了照顾她，日日夜夜地照料她。现在，只剩下一个人活着了。更加爱她吧！哪怕她对此一点都不想知道，哪怕她不想有那段爱情。
“为什么爱我？”她说，“谁也不爱我，从来就没有人爱我，哪怕是我最热爱的母亲，连她都不爱我。您为什么留下？”
她终于成了别人喜欢的人，她并不满足。这让人难以忍受。她还想得到更多，甚至要我也消失。可是不，她不能有这种想法。没有了我，她将怎么办？
她说：“扬，我不希望您有任何痛苦。我希望您事事顺利。即使您走了。您也要给我一个音讯，只要告诉我您还活着就行了。”
今天，在1999年5月的今天，我还坚信不疑。我站在这个房间里，望着多菲内街铺着铺路石的院子，远离城市的嘈杂，远离您。我想，我给您造成了许多痛苦。总的来说，我对您关心得不够，这种关心永远不会够。什么都应该做，而且应该做得更多。杜拉斯经常夸张，我并不总是那样。有时，有的夜晚，我很累，我烦您，烦我自己，烦书，烦家务，烦要烫的裙子，烦凌晨三点到奥利机场去散步。当时，我糊涂了，什么都不想再要。
后来，我又恢复了正常。
您说：“这种厌烦并不严重，它会过去的。我答应你，现在，您想干什么就干什么，您可以独自去探亲访友，爱吃什么就吃什么。您一个人去哪儿都行。我答应你，我向您保证。”
持续了一天。然后，一切都又重新开始。“更深地爱我吧，并且创造性地爱某个人。别的什么都不做。”
我努力这样做。我们一起这样做。夜晚。房间。床。欢笑。生活中的所有故事。我在那里是为了听，为了打字。必须跟上您说话的速度，不漏掉一点，哪怕是一个字。用三个指头飞快地打字，不假思索，仅仅是把内容记录下来。
所以，书写完的时候，您我便消失了。没有分离。只有书还存在。直到最后一本书。那本没有写完的书，您把它叫做《待消失的书》。
这本书，我现在还在写。这些文字，我终于可以给您写了。为了活着，也许，为了打发时间，打发这1999年6月，打发所有的夏天，所有的季节。继续来来往往，没有您，而又和您在一起。是的，有时候，有几秒钟，我以为您会来敲我的门。
“看在上帝的面上，给我开开门吧！”
进来！
“这里不错嘛！很明亮。白得很好看。见面了，多高兴啊！不是吗？告诉我，您在干什么？”
来，我带您去。
“换种叫法。”
来，我带你去。
这是晴朗的天空。
这是天蓝色的天空。
没有星星。
这是到处都一样的天空。
以后，将只剩下这个天空以及您和我。我们无法看见那蔚蓝色的地方。我把您带向那里，我们在那里走着，无路可问，谁也不会迷失。
我们将在这里，在这个被创造出来的蓝天里。
不在任何地方。
后记
现在是（1999年）6月底，我写完了这本书。我要去帕特莫两个星期。一个人去那儿，在希腊的那个小岛上和朋友们呆在一起。我留下了这本书，留下了您�